FIB O9

FESTIVAL INTERNACIONAL DE BENICÀSSIM 2009 (FOTOS MARKUS RICO)

Ingenuamente piensas que cada edición del Fib será tu último festival, pues no. Siempre repites. También habrá gente a la que le pase todo lo contrario. Así que con esa extraña sensación mental nos dirigimos a Benicàssim. Es viernes. Pasamos por debajo del puente rojo. A la izquierda, el escenario Heineken. Una hora atascados en la rotonda, la eterna. ¿El Ayuntamiento abrirá alguna vez una segunda entrada? Desde la furgoneta, parados, vemos desfilar todo tipo de estilismos festivaleros: las peñas uniformadas, disfraces (algunos curradísimos), mochileros, espaldas mojadas muy rojas, muletas, muchas muletas… todos en fila. Vamos a la Pasarela Mustang, de jurado. Llegamos tarde, por el atasco. Nos perdemos el primer desfile, el de Luis Manteiga, curiosamente ganará el primer premio. De repente, sopla mucho viento. En frente, un incendio, justo en el camino que va a nuestro hotel, el Orange, que desalojan. Llamas de varios metros. Precioso. Todo vuela. Pequeños tornados. Cajas de Heineken por los aires. Sombrillas por los suelos. Las luces se columpian. Los de seguridad histéricos. Nos desalojan de todas las carpas. Por fin, estaba harto de las narraciones épicas de aquella famosa edición del diluvio en Benicàssim. Por fin, una propia noche dramática. Lo siento por los que pagaron, y por los que perdieron todo en el camping. Todo cancelado. Me pierdo a Kings of Leon, que me recuerdan a Eric Burdon. Me dicen que Tam Tam Go tocó 2 temas, pero debía ser Tom Tom Club. El festival continua en el hotel. Los huéspedes son todos ingleses, todo el festival lo es. Voces nasales perforan tu oído a cada paso. Resulta complicado toparse con caras conocidas, no pasa nada si eres asocial. Este año nos han puesto hotel con piscina. Genial. No entiendo lo de los bañadores bermudas con los calzoncillos por debajo. Bueno, directamente no entiendo lo de las bermudas. Muchos se bañan con la camiseta, son ingleses. Vuelta al festival. Pasarela Mustang. Desfile de Fehr Farès. Hay rumores de que será la última edición con pasarela. Nunca se sabe. Ya sabéis lo del nuevo dueño del Fib. José Morán, uno de los fundadores, dice que le da un poco de pena, pero que gana en tranquilidad. Veo a Mapi Galán, le doy un beso, fue la primera portada de Neo2, cuando era Neomania. Un gin tonic, 5 euros. Dos euros la cerveza, en zona vip. Dile hola a Christina Rosenvinge. Franz Ferdinand, concierto, les gusta a todo el mundo. Demasiada gente. Peaches. Me dejo arrastrar, no tengo el programa, y me da lo mismo. No, no tengo, y si tuviera tampoco te iba a invitar. No, no sé quien tiene. 2 Many Dj’s. Venga, vamos a bailar. Shuttle Line. No, no es un grupo, es la acreditación para la furgoneta de vuelta. Fumamos. Dormimos. Piscina. Paella y patatas frita, lo mismo que Alaska. Siesta. Pasarela Mustang. Alexandra Moura. Luis gana 5000 euros. Te vas al camino. No, yo no quiero. The Killers, en pantalla. ¿Vamos a Peter Doherty? Vuelvo al hotel. Huele a chamusquina. El camino, oscuro, mucho, da miedo. No creo que me violen. Pero, puede que me extirpen algún órgano. Algo se mueve. No, no es nadie, es un armadillo. ¿Hay armadillos en Benicàssim? No sé. Los Killers llegan al hotel a las 5 y su avión sale a las 5:30. Eso nos dice el conductor. No te queda nada. ¿No te queda nada? Qué fuerte. Volvemos a Valencia. Detrás, en la furgoneta, supuestamente va dormida la hija de Vince Power, nuevo capo del Fib y ex-Glastonbury. Casi pierde el avión, y nosotros el tren. No sé si volveré el año que viene. Tú seguro que sí. Y más después de ver las fotos de Markus Rico, ¿no?